Confesiones de Verano

Para despedirme de este añito, que sus buenos calores y vergüenzas me dio, les voy a comentar la última de ellas:
Como muchos saben estoy aquí en Buenos Aires, por diversas razones. No es eso lo importante.
La cosa es que a pesar que viajo con mi portátil a todos lados, no consigo a veces conectarme a internet, así que, al "dope" como diría mi hijo que está en plena expansión de su vocabulario más soez.
Es entonces cuando debo recurrir a este maravilloso y salvador cyber con aire acondicionado, tutti i giorni, para escribir mi blog y ver mi correspondencia.
El tema es que a veces me atiende el mismo pibe y ya me conoce, una miradita, un guiñito de ojos y ya.
Otras , me lo cambian al pibe, me ponen otro en la caja, que no me conoce, y al que le debo pedir con mi mejor bermellón en la cara o rojo señal o hasta cadmio, yo diría, "me sacás el antiporno", porque no sé quién fue el gracioso que metió el site de Blogger como web non sancta.
Ya sé, algunas veces lo digo en inglés...anti-porn, y bajito,y suena bien, mmsacaslntipornnnnnn, y hasta suena sensual, pero hoy me tocó un energúmeno que me la hizo difícil... tenía los auriculares puestos y estaba al lado de la mujer que estaba limpiando el piso...tuve que gritarle:
¡ME SACÁS EL ANTIPORNO POR FAVOR!
Todos los pendex que estaban en el local , que no se habían acostado (está abierto 24 hs) y la susodicha limpiadora, se dieron vuelta para mirarme, ¿quién era la depravada que a las 9 de la matina de un 31 de diciembre, domingo, de calor, quiso ponerse a ver webs pornos?
Yo. Sonriendo me dirijí hasta la mesa tres. Y acá estoy.
Las cosas que hay que hacer si sos bloguer!

Bueno muchachos y muchachas, después de esta confesión ridícula, que la hago hoy para que mañana haya quedado sepultada en el olvido del año anterior, me despido con un pedido : cuando brinden con el mejor champú o la peor sidra, deseen agua para todos aquellos que la necesitan para vivir.

Un abrazo a cada uno y gracias por acompañarme.

Diana

APARECIO

Si ayer me costaba escribir un post, hoy los dedos se me escapan de las manos.
En el noticiero de anoche, la estaban reporteando a una de las hijas de Gerez, el albañil desaparecido y un grito hizo que todo se vuelva confuso, "desprolijo", como repetía estúpidamente el cronista, ¡APARECIO! fue la palabra. Màgica, restauradora, apareció...
Desde las 9.20 de la noche hasta la una y algo de la madrugada, no podía despegar mi sonrisa,
la emociòn me recorría una y otra vez, apareciò, torturado, en estado de shock, encontrado por dos nenitas de 9 y 11 años, humildes, humildes, como él, Luis Gerez, cagado de hambre decía el hijo, mi viejo està cagado de hambre...
Pues què mejor regalo para fin de año? después vendràn los análisis políticos, después las elucubraciones, pero el tipo, Gerez, joder, aunque nuevamente torturado está vivo.

Ayer amanecí quitàndole una espinita a mi hermano, se le había clavado en el dedo gordo, y la dejó, fue a la única que la dejó, se le hizo una montaña alrededor de la espinita, y le dolía.
En un momento dijo, mierda, se me clavaron tantas y me las saqué, por què no me habré sacado esta también?

Así estamos, con espinitas clavadas. A veces , las podemos quitar aunque haya infección.
Al gran pueblo argentino salú!

Se fue el segundo.

Me cuesta escribir este post.
Es como revivir a los fantasmas de un viejo pasado que al contrario de lo que dice el tango, sí se puede recuperar.
Ayer, a 100 días del secuestro del albañil Julio López, desapareció el segundo. También testigo clave de otro caso de tortura.
Gerez.
Joder.
Se llama Gerez. tenía 17 años cuando lo torturaron. Era el año 72.

No tengo más ganas de agregar palabras al dolor.
Dejo acá el link a una entrevista que le hicieron a los dos meses de la desaparición de Julio a otra testigo: pinchar acá.

joan y camilo

o padre e hijo...
no se puede negar eh?
hoy cuando recibí el mail de Lumi
me reí tanto...
Joan, para los que me siguen desde el Hammam de Ulises
o la bañera de Simbad,
es un amigo de mi sobrino, y además fue mi cliente más joven,
a los 9 añitos me quiso comprar una pintura...
Lumi, su mujer, y la madre de este precioso duende que nació el 23 de diciembre,
le sacó esta foto en blanco y negro a Joan, con el fondo de una pintura mía, de la serie japoneses,
él ,por supuesto , puso cara de nipón.
Pues bien, ahí están eternizados padre e hijo...

navidades ¿qué navidades?

Navidad, qué se yo qué decirte.

A veces me cae bien, otras prefiero dar un salto de reno y pasarla por alto.

Como esta que pasó.

Resulta que balta quería familia, me hice 400 km en busca de ella.

Y yo buscaba infancia, no?

Esa cosa que se perdió en algun lugar del tiempo.

hice así como unas pequeñas trampas para ver si aparecía,

me encajé el oro heredado de mi vieja,

puse las servilletas y el mantel de hilo con rayitas verdes,

las copas de crital con pequeñas filigranas, los platos craquelados.

Pero nada, mi tía cambió el menú. En vez del adorable chancho que inundaba mi nariz,

ahora había unas milanesas truchas de pollo que se comen cualquier día,

en vez del adorable olor a gubanza( un pan dulce yugoslavo que le consumía varias horas de laburo)

abrió una caja de pan dulce canale, en vez del mosto sanjuanino y esas exquisitices de mi tío,

había un san felipe que aportó mi viejo diciendo que ya no venía como antes.

Eramos con el Balta, los únicos representantes jóvenes del piso de abajo, del piso de arriba el único representante jóven era mi primo, que no sé por qué se le dio por no permitir que se abran los regalos hasta las 12 clavadas, la que lo tiró de las patas, 9 y media ya nos habíamos acabado el pan dulce!

Y encima no se podían tocar las preciosas bolas y colgantes del arbolito, que hay antigüedades desde el año 1912 o algo así, nada, ni el Baltasar negro estaba puesto en el pesebre, amén de que el pesebre ya no era lo que era, medía una cuarta parte...

A las montañas le faltaban talco, perdón nieve, y no te digo que el jesusito tenía una bombita de bajo consumo porque es un chiste de mal gusto, pero más o menos...

En fin, a las 12 y 30 estaba leyendo, ética, ambiente y educación, con mi crema de coco esparciada por todo el cuerpo, le quise mandar un mensaje a lumi que había parido y que no la dejaban salir del hospital, y no encontraba el número, ma sí...

Ni siquiera una buena peli se podía ver en la tele, los petardos más baratos parecían pequeños misilitos.

Bueno, me dije, acostarse es preciso, y dormir también.

Y así, como una lenta muerte, me tomé mi pastillaje y soñé con navidades de antaño, cuando mi hermano mayor sembraba la revolución por querer presentarse en malla de baño, cuando el soborno para que se pusiera una camisa aunque más no sea, era en dólares o liras italianas, cuando mis dijes de oro se chocaban entre sí ,corriendo a ver como le explotaba el "cuete" dentro de la lata atrás de la silla de mi "nona" Otilia, cuando el gellati que traía de regalo mi madrina nos "gelaba" la sangre, cuando el sudor de las cocineras se tapaba con el gusto por lo que cocinaban...

En fin, esperemos que el año nuevo, me deje terminar el libro que empecé.

(PD. ves Bruno como todo cambió? ,ni siquiera Valdi me manda postales en un formato pasable, ma sí!)

EL SHOW DEBE CONTINUAR

Ayer enterramos a La Lala,
que quién es,
la bisbuela de Baltasar,
una maestra de las viejas,
de la Argentina que deseaba tiempos mejores
enseñando poesía,
maestra de Alfonsina Storni,
tenía un cuarto plagado de libros y revistas,
seguía insistiendo con "la muerte no tendrá señorío"
pero lo mechaba con un , para qué hablar,
ya no tiene sentido...

Su vitrola , su vieja vitrola seguirá sonando
en el MAC, o quién sabe dónde ahora,
con las letras en tinta china que yo misma
pinté en el fieltro verde:
Luisa Massini de Fariña
o al revés ya no me acuerdo.
La botellita con la que brindamos por mi embarazo,
la botellita azul, la tengo en mi estante de recuerdos,
junto a una picadora de carne , mirá vos...

Luisa, la Lala, pintaba,
y le encantaba hablar conmigo,
y hacía preciosos aros que lucíamos
desprejuicidos su nieto y yo.
Uno cada uno,
uno cada uno.

Mamma mía...espero que esté feliz,
abrazándose con la Storni,
aunque dicen que el cielo de los que se suicidan es otro,
no sé, yo no lo creo.

Después de ahí, y haciendo gala
del SHOW DEBE CONTINUAR
nos tomamos un taxi con el Balta
y nos fuimos a ver su ensayo
de la obra que estrenaba hoy,
la vuelta al día en ochenta mundos,
con un montón de nenes y nenas y su seño de
títeres.
Ahora la debe estar representando.
Las fotos son de ayer.
El títere lo hizo Balta,
se llama Robie Williams,
y la que aparece con él en una escena porno,
es la princesa de Nicole, su amiga,
vecina y titiritera también.

Quizá nos hagamos una mochilita y mañana nos vayamos
a Buenos Aires,
el Balta anda necesitando familia...

Anoche llovió

y mucho,
todavía no conozco los reportes. Pero sé que serán bravos.
Había ido a la cama, después de un maravilloso descubrimiento de Baltasar.
Tenía por primera vez olor a sudor.
Pero no a cualquier sudor. Sino al de su padre.
Lo tengo en mí, papá está en mí, lo llevo adentro.
Y se olía, se olía, y se olía.
El milagro de los genes.
Recordé a Mónica cuando descurbrió en la cabecita de su hija
el olor del hombre amado y muerto.
Recordé a Mori cuando describió en su poema ADN
rastros del padre de su hijo.

No te vas a bañar Baltasar?
No, dijo rotundo, este es olor a machito.
Y la sonrisa se le escapaba entre las pestañas.

Con ese olor en mi nariz, y esos milagros
de padres, madres e hijos me acosté.
Luego comenzó el diluvio.
La ramas de la higuera golpeaban furiosas contra el techo y las ventanas.
La lluvia y el viento eran demasiado.

Pensé en las casas de chapa que había hecho la Universidad
con sus estudiantes voluntarios, un proyecto hermoso
que se estaría viniendo abajo.
Busqué en la fecha algún signo premonitorio de algo.
Recordatorio de algo.
20 de diciembre, hace unos años,
murieron civiles , jóvenes , en la Plaza de Mayo.
Era la època del corralito, del inicio del exilio
económico de tantos y tantos.
Mientras algunos pocos ricos sacaban sus dólares del país,
otros entregaban su vida.
Siempre pasa no?
El César o Catón.
No hay sitio para los dos en este mundo.
Ayer parecía no haberlo,
yo estaba mirando la lluvia arrasar con las ciruelas,
mientras seguro, en otra parte de la ciudad,
alguien estaba rescatando gente de morir ahogada.

No puedo hacer hoy otra cosa,
que pensar en mi situación privilegiada.
Y mi culpa.

Mientras tanto, un escrito del año pasado que habla de eso:

Agua.
En Asturias y Girona,
en New Orleans, en Guatemala,
en la selva,
en el vientre de los hinchados que
no sabían nadar,
en el tsunami
que la inglesita
gritó a tiempo
y que los animales previeron.

Agua para no morir de sed,
para enjugar los ojos
de los que lo vieron todo,
la que no llega,
agua bendita
para muchos,
indiferente para otros,
vida o muerte
para la gran mayoría
de hijos
que habitan este sediento mundo.

Para los que en estos días
perdieron bajo el agua lo que tenían,
mientras yo reía.

Lopez. pare de recordar

Hoy en el Salón Dorado del Palacio Municipal de La Plata, se estrenó un documental sobre el juicio al ex comisario Etchecolatz.
El documental, titulado "Un claro día justicia", fue dirigido por Ana Cacopardo e Ingrid Jaschek y contiene imágenes que por primera vez se verán en televisión de las inspecciones judiciales a los centros clandestinos de detención que formaron parte del llamado "circuito Camps".
En ellos, se ve a López revisando rincones, evocando lugares y citando nombres, que hacen decir al juez Carlos Rozanski en la brigada de Avellaneda: "López, pare de recordar, pare de recordar".

A tres meses de su secuestro, sin rastros ni pistas, nosotros los seguimos recordando.

Padres en apuros

Gato intentó ayer a las 3:00 de la madrugada robar una casa, en la foto vemos como disumuladamente observa atentamente lo que va a robar.(el texto aparece en la diapositiva que balta hizo para un power point que , como millones de las cosas que hace quedó inconcluso y lo encontré esta noche de casuadidad.) Balta, como ya dijera ayer, sacó un siete en computación.
Hoy me desperté furiosa,
y arranqué con un nuevo blog,
no tiene nada que ver con éste.
Para nada,
tiene que ver con los padres de hijos con altas capacidades.

Antes de ir a pelearme con la escuela,
decidí abrir este espacio de encuentro.
Si tienen material o links que descubran
en sus respectivos países me los pueden hacer llegar.

Somos muchos los que estamos desesperados e impotentes.
Gracias por difundirlo.
Aquí va el link: padres en apuros

Desarrollos y desarrollos.

Ayer no pasaron los basureros por casa.
Nos levantamos a la mañana y todos los vecinos pensamos en una huelga por salarios o algo así, lo común.
Al terminar el día los noticiarios dijeron que no habían descargado las 700.000 toneladas de basura porque no había dónde.
El basurero a cielo abierto que tenemos, desbordado desde hace años, está lleno.

Pero siguen haciendo aperturas con famosos para abrir las temporadas de verano. Se sigue comiendo pizza con champán, o mejor sushi con cava.
y se prevee un aumento del doble de basura que no se sabe dónde poner. 1.7000.000 toneladas en enero y febrero.
Pensé tantas cosas: el culo del mundo, el basurero del mundo, los finlandeses con su tecmología contaminando la otra punta del planeta, total...es tan lejos, sólo viven indios por allá...así pensaba ¿quién?.
Pero mi pibe se lleva tres (o cuatro) materias, no sabe cómo se llaman los pistilos de las flores que no existen ni el modificador indirecto del núcleo de la oración bimembre, ni cómo se opera con fracciones, pero
Balta dibuja la contaminación del mundo, la vivió de cerca con Galicia y el petrolero, no fue a limpiar Aznar la costa gallega, sólo voluntarios. Que quizá tampoco sabían cómo se llamaba la flora y la fauna del lugar, ni que el castellano tiene hiperónimos e hipónimos...
Mein Gott!
Estoy rabiosa, España becó a Baltasar por sus altas capacidades, acá se lleva tres materias.
No hay lugar para las altas capacidades, solo preocupan las bajas. No estoy en contra de eso, estoy en contra de mandar a un pibe a diciembre o lo que es peor, quizá a marzo o a repetir quinto grado cuando ningún maestro se dignó leer el primer capítulo de su novela en el blog que hace hace más de un año.
Siete en computación.
En artística también, siete , ocho.
Y como yo hay tres o cuatro madres por curso, sufriendo las mismas penurias, somos el culo del mundo.
EE.UU, Israel, le dan becas a Baltasar para irse a vivir allá, lejos, en el "primero".
Él no puede elegir vivir acá. Va a terminar odiando a la escuela.
O ya lo hace.
Hoy leía en su blog un comentario de G.Roldán uno de sus ilustradores preferidos, y hablaban de eso, no? de la felicidad de terminar la escuela...
Por qué debe pasar ésto. Hace cuantos años estudió Gustavo y las cosas no han cambiado...
Ese es el desarrollo de estas tierras , cuidamos nuestras discapacidades y exportamos las altas.
Como si una cosa no permitiese la otra.
Me fui a la merde.
Quería escribir sobre las papeleras...
Para los que no tienen claro todavía de qué lado estar con lo de las papeleras finlandesas en tierras uruguyas, aquí va un informe sobre la marcha que se hizo a Plaza de Mayo.
Apareció en lavaca.org (el que quiera leer toda la nota, pinchar en la Vaca)...yo ya dije lo mío...

Gualeguaychú multiplicado

Noticias del ambiente

La marcha a Plaza de Mayo resultó una clase práctica sobre múltiples experiencias en defensa del medio ambiente de todo el país, que mostraron mucho de lo que tienen en común: la forma de organización asamblearia, la horizontalidad, la decisión de muchas comunidades de frenar proyectos empresarios que no cuentan con aprobación social, la desconfianza hacia las instituciones y el periodismo. Comparsas, un documento revelador, y nuevas formas de entender la política.

La escena era extraña. Un señor sacudía un esqueleto, que llevaba un cartel: “Salven a argentinos y uruguayos”. Firmado: “Las ballenas”. Sobre el escenario, había un locutor y una locutora junto a una estatua viviente celeste y blanca llamada Marcela (que representaba al río Uruguay), y un muñeco llevado desde Vicente López vestido de traje negro con la leyenda: “TV: Sí a la contaminación”, mientras los camarógrafos de la TV ejercían una especie tortícolis óptica para evitar mostrarlo. Marcela, de vez en cuando, movía un dedo sin transpirar bajo los 34º de calor.

sigue pinchando el lavaca.org, arriba.

(las fotos son de barcos pesqueros anclados en la escollera norte de mar del plata, no está prohibido pescar eso, preguntó balta a mi primo, -no-le respondió)

una muerte a lapizazo limpio

A veces los lápices tienen el poder de matar,
así me gustaría borrar a algunos nefastos personajes de la historia.

El dibujo de Valdi García.

Murió "pinocho"

Descansará en paz porque morirse es eso. Pero que no tenga paz su memoria. Que nadie olvide sus crímenes. La era de horror que inauguró. Que en las escuelas argentinas se sepa que Pinochet es parte de nuestra historia, porque prefiguró nuestra pesadilla, porque inspiró a nuestros verdugos. Que gane la verdad por sobre la mentira con que sus adeptos buscan protegerlo. Que su nombre infunda pavor y que ese pavor se transforme en coraje: nunca más un Pinochet. Que haya un busto suyo con una placa en todos los países del mundo. Que esa placa diga: “Augusto Pinochet, asesino”. Porque olvidarlo sería como olvidar Auschwitz, el Estadio Nacional, la ESMA.

Este es un extracto de la contratapa del diario página 12, de hoy, un artículo de J.P. Feinman,
adhiero a este párrafo, en nombre de todos los que hoy no tienen voz.

según pasan los años

los primos macana

en el mismo jardín ,pero digamos, casi diez años después...

buscados

Responden a los nombres de Pelenbal y Lavela
o "bersuito y rolandito".
son adictos a los juegos virtuales, al kinder, al selenito.
Disfrutan de la coca cola de tres litros
encontrada en el techo de la casa del adelante,
siguiendo las pistas de bruno diaz y florencia toscana.

Sus risas contagian o a veces ponen los nervios de punta
al que no está acostumbrado.
Parecen Laurie y Hardy cuando quieren
meter a la gata Nevada, en un bolsito para llevarla al veterinario.

Adeudan algunas materias por vagos y atorrantes.
No se quiern vacunar.
Se venden al mejor postor que los lleva a Mc Donald.

Mienten cómplices para defenderse de los atacantes
que los mandan a tomar un poco de sol,
a tomar la leche, a hacer "vida sana".

Tienen códigos inviolables,
que accionan con una sola miradita ojito a ojito.

Lanzadores de palos al aire y asesinos de caracoles ad honorem.
Uno sale de la puerta de adelante buscando al que está atrás,
y el que está atrás justo sale corriendo a buscar al de adelante,
así dan varias vueltas.
Cuando se encuentran se ríen mostrando los dientes
y partiéndose al medio.

Se parecen, mucho, poco o nada.

Se hacen querer hasta decir basta,
y remontan la alegría de la casa,
aunque uno deba andarles atrás,
limpiando las huellas de barro que dejan a su paso por toda la sala.

daaaleeee!!!

Tengo un estante lleno de cosas que fui cargando, y que se van acomodando juntas sin querer...por ejemplo, esta especie de azulejo cerámico moralejeano craqueleado, que me traje de Lanzarote, junto a unas postcards free que vengo arrastrando desde hace millones de años , una del Soho palermitano de Buenos Aires y otra de Munich, de la Pasinger Fabrik, un centro de cultura muy lindo.
Me resulta gracioso hacer asociaciones según mi humor.
Hoy, digo:
El que de joven no trabaja de viejo duerme en la paja...daale!!! dicen los niños en blanco y negro, poniendo los ojitos en blanco y sacando la lengua...

la caperucita roja

Antes que me olvide les recomiendo un libro, que creo que es lo mejor que leí este año.

Es la Caperucita Roja de Leicia Gotlibowski, con texto original de Perrault,
y editado este año por Libros-album del Eclipse , una colección de joyitas
dirigida por István Schritter y que tiene otras lindas cosas, como Poc-Poc de Gustavo Roldán(h)
y Quién está detrás de esa casa ilustrado por Mónica Weiss.

La Contraportada dice así:
"Después de haber sido traducida y adaptada tantas veces, vuelve la versión original, sin actualizaciones ni correcciones, respetando el uso de repeticiones y juegos de palabras que Perrault incluyera quizá sin inocencia: la estaquilla y la clavijilla son partes de la puerta...pero también de la guillotina, esa que el Pueblo francés conocería tan bien unos años después de haber leído el cuento. El Lobo y la Foresta (palabras que tienen la misma raíz que "libro" y "antología" en lenguajes antiguos), desafían a entrar en las mil y una lecturas de esta historia que ya es un ícono, y que por eso no es en vano que las ilustraciones, que fusionan la pintura sobre tela con la composición digital, potencien al máximo todos los símbolos: ¿alguien había imaginado a Caperucita como María Antonieta en la París de la Belle Époque?"

Leicia hace más que ilustraciones, sugerentes descubrimientos y comparaciones en base a los estudios antropológicos sobre Perrault , que le acerca el Dr. Armando Roa Vidal, desde Chile y a los relatos apasionados de Gabriel Molinari sobre la Revolución Francesa.

Además, el misterio que rodea a los Perrault, hijo y padre, todavía después de trescientos años,
es, les aseguro, más escandalosa que la mejor novela nunca imaginada por Stephen King. (Se escribirá así?).

Que lo disfruten.
Un beso a István y a Mónica Weiss, ya que estamos.

antimelancolismo

En el comentario de Mati, en el post anterior, me decía que sentirse melancólico (de vez en cuando) es sentirse más humano, a lo que yo le contestaba que para mí es al revés, el no sentirme melancólica me hace sentir más normalita, más de esta tierra, más humana.

Y , como siempre, dependo a veces de una migaja de amor, de alguna visita de algún sobrino,
hermano, o amigo que se vaya acercando a los pagos marplayenses.

Dependo de si florece el ciruelo en primavera, o el tilo en estos días, y me inunda con su fragancia, y respiro hasta que las costillas no me dan más. Y me sale una risa, de piba tentada, y lo vuelvo a hacer, y más risa me da.

Este diciembre, aquí en el sur, viene movido de viajeros porteños ( de Buenos Aires) y de Iurop.

En este fin de semana pasado han llegado a tierras costeras, a la perla del atlántico, a la ex biarritz argentina, mi amiga Laura, mi hermano , mi sobrino y sus novias.

Tomamos vino, nos reímos mucho,nos hicimos la peluquería y acariciamos doblemente a Nevada, la gata, que toma anticonceptivos, para aguantar hasta el castre...( no confundir con encastre) .

Las fotos de un "finde" antimelancólico.

`pinchen en el nombre de mati, y accederán a un blog escrito por jack black y por mati, pero tienen varios, están todos buenos..."

a Oscar y Susanne

Hace un año , un poco más, posteba el texto que sigue. Hoy se lo dedico a Oscar Grillo, para que se le pase el estado ese, tan conocido por los que vivimos afuera, la melancolía, y a Susanne Lange, la traductora del Quijote y el Palinuro, o "nuestra Olivia" (como la llamaba Valdi) que se está volviendo a Barcelona en unos días, y no nos pudimos abrazar...

"la mayor locura que puede hacer un hombre en esta vida
es dejarse morir, sin más ni más,
sin que nadie le mate,
ni otras manos le acaben
sino las de la melancolía"


Esta bella sentencia a la cual adhiero, suscribo, y proclamo la dice Sancho Panza, casi al final del Quijote. Ayer al leer esto, pensé en lo que a la mañana una amiga belga, me había dicho: Vete a tu tierra, muje'!
si no vas'andá' como ió
con el corazón partío vaias dónde vayas!
y sentí, en esos momentos
que alguien se había apiadado de mí
me había dado alas como el red bull
y me había sacado del fango mental
en que mi cabeza retozaba el último tiempo.

Mi corazón,
mi corazón duele hace rato.
Antes ,en el medioevo, me hubieran dicho
mal de amores,
(pero no a un hombre, ni a una mujer, no)
a un lugar.

Ahora, la hija de la faraona,
Lola Flores para los que viven lejos de antena 5,
canta Ay pena ,penita ,peeeeenaaaaaaaaaaa
y yo lloro,
cada vez que la escucho lloro,
me parece que me canta a mí.
Peenaaa,peeenaaa, peenaaaaa!!
repite Baltasar como un eco,
y me mira a los ojos a ver si ya asoma el agua.

Pues, eso, nada, quería compartir con todos ustedes,
mis amigos, y algún escondido enemigo
o desentendido entre ellos,
este pensamiento de Sancho Panza:
hace por lo menos 500 años
que la melancolía
mata.

Creo que me vuelvo,
gracias Françoise!

Todos los que me siguieron con el hammam de ulises, y después con la ducha de los héroes, saben como terminó la historia, me volví a Argentina.

Aquí lo que mata es la humedá!

(el cartón con la ilustración sobre inmigración y emigración , es de Valdi, colgó sobre mi cama durante mucho tiempo)