arlequina

El otro día vino la mujer del farmaceútico, tenía un traje de arlequín, y maquillajes.
Me divertí, con la aparición de su otro yo.
Aquí está el resultado.
Gracias Miri, por dejarte hacer...

Los susurradores

Ayer, en medio del fragor de los resultados eleccionarios, los que seguía a boca de urna, para ver qué escribía en el blog, me llegó este mail, que me pareció mucho más interesante para compartir con ustedes, que lo que puede llegar a ser una crónica de quién gano, por qué y todo eso, que ya podrán ver en los periódicos o en la web, según cuán lejos estén.

Este mail es de Mirta Colángelo, y viene a cuento por mi post anterior, el del bajón por saber...
ahí va:

Anduve de viajes, Neuquén, Tierra del Fuego, Laprida, de ferias de libros... ...En fín, como siempre, la vida. A veces una de cal y otra de arena, a veces dos o tres de cal que enharinan o cinco de arena que te sepultan.La vida ... Pero quiero compartir con vos el hallazgo de mi varita mágica. Leí que un grupo de artistas franceses, dispuestos a desacelerar la locura del mundo decidieron salir a susurrar poemas al oído de la gente. La idea me pareció bellísima. Adherí a ella y me hice un susurrador. Un tubo de los de tela que se tiran en las sederías; más o menos de 1,40m. de largo. Lo pinté con aerosol negro mate y me fui a probar a la inauguración de una muestra muy concurrida en el MAC. Sin comentarios, vestida de negro, susurrador en mano, fui susurrándoles pequeños textos poéticos a unas 60 personas. Verles las caras a medida que el texto pasaba desde mi boca hasta el oído de las buenas gentes me fascinaba y me impulsaba a seguir. En la semana siguiente recibí 12 palomares de gente que agradecía el susurro. De ahí en más no he parado de susurrar, Diana de mi corazón. En mis talleres de Laprida todos los participantes-cerca de 30- se fabricaron su susurrador y en la muestra final les susurramos al público. Ya andan por todo el país. Y así en Tierra del Fuego y en todo sitio por donde ando coordinado talleres o contando cuentos la idea del susurrador se multiplica. Tengo anécdotas maravillosas. Ésta es una de las más conmovedoras: Regresando de Buenos Aires a Bahía iba hacia la terminal de ómnibus en un taxi donde el conductor, un hombre mayor, se quejaba de tener que seguir trabajando hasta la madrugada. Hacía muchas horas que no veía a su mujer, me decía. Imaginá la escena. Iba yo sentada con mi bolso y mi susurrador en el asiento de atrás y sin pensarlo dos veces alcé el tubo y le dije que le iba a regalar una coplita para que se la dijera a su mujer cuando llegara a su casa. Y ahí nomás le susuré: Pan es pan queso es queso no hay amor si no hay un beso Al viejo, que al principio el tubo le habrá parecido una especie de cañón, le cambió la cara y lo emocionante es que cuando llegamos al semáforo sacó una libretita y me pidió que le repitiera la copla y se la anotó. Para decírsela a mi mujer, dijo. ¿No es una maravilla? Te lo cuento porque ya estoy imaginando que la idea te encantará y te unirás a los susurradores que andamos por este mundo apostando fuerte al poder de la poesía. Maravilla tu blog que he vuelto a disfrutar en estos días. Te quiero, te abrazo Mirta

Como siempre Mirta, susurra maravillas en mi alma, y espero que en las de ustedes también.
Para leer más sobre ella: el procedimiento de la infancia o Artepalabra, un libro que salió este año.

Yo sé

Sé lavar platos
sé pintar
sé hacer blogs
sé estudiar.
Sé limpiar un culo,
de viejo o bebé
sé maquillar amigas como arlequines,
sé cuidar sobrinos e hijos,
sé usar la moladora y hacer decoupagge,
sé prender fuego
usar el horno
hacer comida.
Lavar zapatillas,
a mano y a máquina.
Sé escribir
redactar
leer bien,
word, illustrator,
painter, corel,
defragmentar discos,
limpiar virus.
Contar cuentos
enseñar alemán.
Festejar cumpleaños,
recordar aniversarios.
Escuchar gemidos del otro lado,
hacer parir gatas
enterrar ratas.
Cuidar casas,
pintar muebles
dar conferencias
ponencias,
power points,
workshops, clases,
salir en notas, de radio
diarios , televisión.
Jugar al bowling
al pool,
mantenerme a flote.
Hacer poesía,
atender visitas.
Viajar en avión
en barco
en tren.
Apurarme si hay una cita
llegar primera , llegar última
ser puntual si lo amerita.
Pintar paredes,
grafittis, carteles.
Jugarme por amor,
soportar dolor.
Cambiar bombillas,
cuidar jardines ,
regar tumbas.
Enseñar historia,
lengua,
geografía.
Cuidar enfermos,
bancarme un golpe,
cuidar heridos,
escuchar testimonios
de violaciones,
de desapariciones,
planificar vacaciones.
Hacer marqueting,
estrategias,
planes de cultura.
Hablar sobre Antonioni.
Sé que es lo que escribió Borges,
qué es una chacarera
un requiem,
un tumbao.
Una obra dodecafónica
tocar guitarra,
una zamba, una vidala.
Sé hacer gacetillas,
afiches,
invitaciones.
Hacer reiki a distancia,
masajes de cerca.
Sé sobre Man Ray
los dadá,
sobre Duchamp,
medioambiente,
calentamiento global,
gestión cultural.
Hacer un colchón de arvejas,
milanesas,
coser muñecos y carteras
lavar sangre vieja.
Votar aquí
en el extranjero,
dormir en carpa ,
en castillos
hoteles cinco estrellas
pensiones de Valparaíso.
Sé el color del Danubio que no es azul,
sé viajar en camello por el desierto.
Tragar agua.
Tragar una pastilla sin agua.
Sé hacer un agujero con mecha para colgar un cuadro.
Sé cambiar cueritos de grifos.
Tender la cama de un hotel.
Pegar un grito.

-Me da desconfianza la gente que sabe de todo un poco- dijo Andreas-.
Me puse a llorar .Nunca más-me juré- contar lo que sé hacer.

El video, el final de la pleícula Vengo de Toni Gatlif, canta Remedios Silva Pisa.

Ariel Dorfman y sus septiembres

Dorfman me está matando. Es lo más perfecto que leí en este año. Y mirá que leí, eh?!
Pero Ariel Dorfman, ese chileno que hace añares me devoré en Para saber leer al Pato Donald
- tenía diez años y entendí con ese libro que me pasó mi big brother , el concepto de proletariado!-hoy me vuelve a subyugar con su inteligencia y su arte en Otros Septiembres, editado por Seix Barral.
Aquí va un párrafo, sólo un párrafo y algún verso de alguna poesía.
No puedo transcribirlo todo.
Es triste y lúcido hasta el hartazgo.
Esos libros de cabecera de vida.

"Una amnesia empedernida parece ir infectando a los norteamericanos, en la medida en que se dedican a demoler un país que pocos de ellos pudieron haber hallado en un mapa hace un par de meses atrás."

Ese párrafo es parte de un artículo que se llama La Ballena en el desierto, y que fue publicado en el año 1991, por la guerra del Golfo, y republicado íntegramente , vigente , tristemente vigente en 2003 por la guerra de Irak.
O estos pedazos del tremendo poema con semejante título que hiela la sangre del que conoce al Guernica y del que conoce a Colin Powell:

Pablo Picasso tiene palabras para Colin Powell desde el otro lado de la muerte.

Sí, aún acá, acá más que nunca
más que antes,
sabemos y miramos lo que pasa
lo que Ustedes están haciendo
con el mundo que les dejamos.

¿Qué otra cosa hacer con nuestro tiempo?

Sí, allá estaba, Colin Powell,
allá se encontraba Usted
parado frente a mi Guernica
una réplica es cierto
y sin embargo mi visión
de aquello cayó
sobre los hombres y sobre las mujeres
y sobre los niños los niños
más que nada sobre ese niño
en Guernica ese día en 1937
desde el cielo.

Claro que Guernica ya no estaba.
La habían cubierto, nuestra Guernica,
cubierta para que Usted pudiera hablar.
Allí en el edificio de la ONU en Nueva York.
Para que pudiera hablar sobre Irak.
Para que Guernica no lo molestara.

.....

ten cuidado cuídate

cuídate del ojo del niño
en lo oscuro

te has de juntar con nosotros
con el niño y conmigo
con el caballo y la madre
acá al otro lado

te nos vas a juntar luego
en un viaje que todos hacemos
todos
Colin
Colin Powell

....

Usted y yo
sí entonces sí
podremos descansar
Usted y yo
Usted y yo y el niño que murió.

Extraje, como les dije, algunos versos, es un poema extenso, doloroso y bello, como las 269 páginas que recomiendo leer para después opinar.
La pintura que acompaña este post es Mickey en Kosovo. La hice yo, hace unos diez años.
Ahora es de Richard, al que según me dijo, le recuerda cada día lo que debe hacer.

¿Que yo pecador? así sin acento.

YO PECADOR, Historias de amor, sexo y cabernet
leen: Inés Fernández Moreno, Osvaldo Bazán, Alejandra Laurencich, Juan Terranova, Pablo Toledo, Paula Varsavsky.
Viernes 26 de octubre. 20 hs. LIBRERIA FEDRO.
Carlos Calvo 578/San Telmo/Buenos Aires. Tel: 4300-7551
Organizan Cristina Civale y Patricia Suarez
Blog: www.discretoencanto.blogspot.com

De toda esta gacetilla que les paso, que me llegó esta mañana, como de prepo, y digo de prepo, porque no quería ver mails, no quería trabajar, no quería escribir, no quería leer. Sólo ver la lluvia. Se había largado fuerte. Justo cuando Balta se iba para la escuela y su papá me llamaba desde la isla donde vive Saramago.
Cerré los ojos, cuando el vidrio se empaño lo suficiente como para no ver el afuera.
Y tuve que enfrentarme con mi adentro. Mucho pensar, mucho meditar, diría Moris, o el título de la nota a mi hermana en el página 12.
Hice un esfuerzo por convencerme, no vale la pena estar despierta hoy, me dije.
Creo que hay algo que me mueve involuntariamente - será Eros que vence a Tánatos - me susurra Claudio desde su isla , la que Dios le regaló al Diablo diciéndole esto es Paraty.
Pues bien, me puse la notebook sobre los muslos, y sin levantar la cabeza, levantándo sólo las rodillas para poder ver la pantalla, entré en mi correo y leí: YO PECADOR. ¡A la mierda! -pensé- qué me manda mi hermana? Me maravilló esa imagen de la mina en cuatro patas, de Egon Schiele supongo, y leí y entendí . Y es entonces cuando ví la dirección de un blog, al final de toda la gacetilla, el de Patricia Suárez, que desde hoy integra los links de la Ducha, y no sólo me gustó el blog con cuadros de Rothko, mi adorado expresionista, citas de Groucho Marx, y demás...sino que encontré un precioso párrafo de Durás, que me alegró la mañana y me hizo ya tomar la posición de sentada,en la cama, pero vamos...ya dispuesta a escribir...
todo un logro, señoras y señores...
Decía al pincipio, de toda esa gacetilla los dejo con el link a discreto encanto, bien fácil...que se diviertan.

Miralá que linda viene...

Miraló que lindo viene,

miraló que lindo va..






Así despierto al mundo hoy.

Con la murga de Coco Romero de fondo.
Con el aurum (oro) recetado para mi papá por la homéopata ,
y con la nota a mi hermana en el página 12. (http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/espectaculos/4-8047-2007-10-23.html)
Un cóctel molotov para mi ánimo.

Ser gemela en estos casos es una de las cosas más difíciles que se puedan imaginar.
Papá hace dos días que no levanta sus huesos de la cama,
por eso el aurum. Si ya sé, ahora explico qué es en la criptonita de hoy.
Me siento gorda, vieja, austera.
Mi peinado atado, como dicen los alumnos de la facultad, siempre despeinado.
Siempre como escapándose ideas de mis pelos que no se dejan domesticar,
planchar, alisar.
Veo la nota y siento la felicidad de mi hermana en pleno cuello.
Ahí donde las hormonas, si hubiera nacido varón, me hubieran pronunciado
la nuez de Adán.
El aire que entra al altillo, es de una profundidad increíble.
Es la vida que me llama desde ese afuera iluminado de cantos nuevos de pájaros raros,
de no me olvides y brotes de mandarino.
Pero mi interior hoy está oscuro como el pullover negro que elegí para vestirme.
Mi vida pendula de otra vida, que se quiere apagar.
Y tal cual una pequeña imbécil, soplo como si fuera a hacer un asado,
para que se prenda la brasa, y que otra vez sea roja, como antes.
Que la mano afirme, como antes.
Que los ojos chispeen, como antes.

Vuelvo a mirar a Ale en la nota y tengo ganas de abrazarla,
de decirle, al fin Ale, te toca tu merecido momento de gloria.
Ese que tanto soñamos juntas y separadas.
Desde un continente y desde el de enfrente.
Ale escritora, decíamos con Merirouse en el Diamante ( una bar
que quedaba a la vuelta de Bellas Artes), mirala si no es una escritora,
y qué humor, Dios! , nunca conocí a una persona tan graciosa como mi hermana
imitando a un compañero, Carnicero se llamaba, un divino, que quién sabe dónde
estará ahora.
Pues bien, mientras huelo ese perfume, ozono le llamaba yo hasta leer que el ozono huele a podrido, mientras huelo ese perfume que como siempre cuento, es el que me estallaba en la nariz a la salida del sótano de Gräfelfing, donde dormía, cerca del río Wurm, que se llevaba mis lágrimas de veinteñera exportada, pienso, en las volutas de la vida,
hoy Baltasar debe rendir exámen sobre la concepción, el óvulo y el espermatozoide,
leíamos anoche, se juntan en la trompa de Falopio, ¿En la trompa o después? En la Trompa , má!, me respondió él tan seguro, y allí comienzan a dividirse,
y allí, desde allí comenzó nuestra división con Ale, dos, cuatro, ocho, ad infinitum, hasta llegar hoy a una iluminada Ale, en el página 12, y una oscura Diana, en su Ducha cotidiana.
Ninguna puede hacer nada por la otra,
aunque podamos sentir lo que la otra siente,
como cuando crucé la Avenida Rivadavia en el barrio de Flores, y sentí el tajo que le hizo
a Ale el cirujano, en la íngle, sí, un dolor punzante que no me dejaba caminar, ella perdía su apéndice,y a mí no me brotaba la sangre. Sólo eso. Porque el llanto sí.
Ser gemela a veces , es lo más difícil que se puedan imaginar.

(la foto de arriba es de mi papá antes de partir para Argentina, hace poco me contó que antes de morir su madre, le confió que en ese tapadito traía todo el dinero parr iniciar la vida en la tierra prometida, él, por supuesto, no lo sabía que estaba siendo el gran contrabandista!)

Desde Lanzarote, Saramago

En la Revista Ñ de Clarín apareció una entrevista a Saramago, vecino del Lanzarote que dejamos atrás, voy a ver si encuentro alguna foto con la vista que describe Patricia Kolesnikov.
Mientras tanto, si tienen ganas, pinchen en el link de abajo y léanse toda la entrevista.

Desde esa ventana al mar, desde Lanzarote, la isla donde vive, que es políticamente España y geográficamente Africa, a pocos días de subir al avión que lo traerá a Buenos Aires como miembro del jurado del Premio Clarín, Saramago responde las preguntas de Ñ sobre qué lo lleva a escribir, sobre la lectura hoy y sobre la literatura que vendrá. No es fácil entrevistarlo, quien lo haga debe saber que es probable quede ligeramente en ridículo. Porque como siempre, Saramago es sencillo, contundente y conmovedor...

...«p-¿Sigue buscando algo en la literatura? ¿Qué busca?

«r-Como cualquier otro lector, o escritor, me busco a mí mismo. Busco encontrarme en páginas, en ideas, en reflexiones, reconocer que somos algo más que esto que se presenta como "realidad", ése sigue siendo el mayor deslumbramiento.

http://www.clarin.com/suplementos/cultura/2007/10/20/u-00611.htm
(No encontré la foto que buscaba, pero a falta de pan buenas son las tortas...esta foto está tomada desde Lanzarote, hacia la Isla de la Graciosa, en Famara, la isla de Lanzarote tiene aproximadamente 20 x 40 km, así que la vista desde a ventanuca de José, como le decía Balta, no es muy distinta!)

Hoy tormenta.

El trueno ,
la gárgara y el plomo.

Tres cuerpos acribillados
dicen en la radio.

Tanto escribir
los ojos rojos,
no ven el ratón pintado
de la bolsa de regalo.

El perfume de los jazmines
de Marucha
reventando en mis latidos.

La conquista del desierto
en sociales.
Genocidio, Baltasar,
Genocidio.

Tus armas son de papel,
se doblan como estornudos.

Mamá no está loca hoy,
le falta el rododendron .
Le llora el techo.
La muerde el trueno.
Ayer pizza,
hoy tormenta.

A Baltasar por el hermoso portaretrato que me hizo.

Mejor dejarla

Más vale tenerla de amiga, a la muerte digo,
más vale dejarla hacer,
no molestarla.
Un pesado fardo el que lleva : cuidar del tiempo.
La exactitud con que nos pasa a buscar.
Creo que es el trabajo de mayor constancia.
Todos pasamos por su despacho, si es que lo tiene.
Todos alguna vez somos nombrados, si su voz nombra.
Todos barajamos cartas,
y alguna vez perdemos.
Ella debe saber cuándo y con quién ganar.
Siempre.
Mas vale no molestarla.

Cuando escribí esto el viernes pasado, no entendía por qué lo hacía, no estaba pensando en la muerte, me preparaba para acompañar a mi viejo a un estudio al otro día, bien temprano, y no podía dormir, tuve que escribir , como digo yo, a contrapelo de uno mismo. Era como la una de la madrugada.

Al otro día, después de lo de mi viejo , volví y llamé a mis hermanos para contarles cómo fue todo. El que está en Alemania, me contó un sueño, que soñó a esa misma hora, donde la muerte lo molestaba a él, pidiéndole que se acueste en un ataúd, para pasar al otro lado.

Le pregunté : -¿Te metiste?

-Si,... pero sentado!

No seguí indagando con mis otros hermanos, ni con la gemela, ni con nadie, sólo pensé en eso tan raro, yo escribía y el soñaba.

hoy pizza

Hoy comimos pizza y empanadas, para festejar la vida.
Nos sacamos fotos. Papá, Balta y yo.
Nos divertimos hablando de viejos tiempos.
Cerveza y salú!

En buenos aires con féminas amigas...

Cuando estuve por la city porteña aproveché y me di una panzada de amigas,
todas mujeres, empezando por Ale, mi hermana, que en estos momentos estamos de amigas, disfrutando de su humor y su estilo de diva, siguiendo con la Merirous, que vino de Alemania con quien siempre nos reímos mucho, la Mona Taranto, tan generosa como siempre, cumpliendo años con una fiesta a pura velita, en la fiesta , me puse a charlar largo y tendido con la Vivi Dominguez , en un estado de gracia y salud que aplaudo, (no nos veíamos hace como seis años, las últimas veces siempre en fiestas que acababan en un estado calamitoso) y al otro día de mi llegada me pasé por el taller de la Weiss, la Monique, siempre una caja de sorpresas, y sonrisas como las fotos del libro que fotografié en su casa y que acompañan este post, por la casa de María Wernicke, fue un verdadero placer , el encontrarnos para hablar sobre experiencias y otras yerbas que nos unen, y al otro día el remate con la Mori Ponsowy, tomándonos una lechita fresca en una bar de Olivos, en vez de los tintos que nos prometimos en una fiesta de locas mujeres escritoras!!!

Aprovecho para subir la invitación que me mandó, para los que puedan ir que vayan que va a estar buena, y las fotos de un libro de los tantos que estuvimos mirando.
A todas, las quiero y las extraño.

La otra cara de la moneda ( o de la fiesta).

...hace unos 12 años...

...lo mismo pero casi dos años atrás....

El cuatro de octubre justo antes de salir para Buenos Aires, para llegar a la presentación del libro de mi hermana , tiraron el mural del barco de manzana, ¿se acuerdan los que leían el hammam de ulises? , lo pintamos con el papá de Balta , hace años, cuando Balta todavía no había asomado su cabeza al mundo. El mismo mural lo repinté con Baltasar, cuando volví de España.

El cuatro de octubre, lo tiraron abajo, antes de partir , Balta y yo , sacamos estas fotos.

Cuando llegué a Buenos Aires, tenía una tristeza enorme, por papá que se quedo viendo eso sólo, por no sé... la historia es que escribí esto para Ale, y aquí termino la saga de la Fiesta Iluminada.

..Es Octubre que manda en la calle
Son los cambios que deben llegar...
Profecía o no , Roque Narvaja sonaba a todo volumen con su voz cascada bajo el tubo fluorescente de la piecita de Beiró. Luz blanca que nunca nos gustó. Te gustó.

No sé qué hacíamos. Soñábamos seguro. Pintábamos, análisis para Festino.

...

Son los cambios que deben llegar.

Esta mañana cayó el muro del terreno que el nono siempre quiso comprar y nunca le vendieron. Con él cayó el mural de la estrella, la luna y el barco de manzana.

Papá también había caído ayer porque perdió el rumbo me dijo. Hoy asustado, apenas levantado miraba despacio los pedacitos de estrella que en la pala amarilla y con un ruido infernal, se mezclaba con la tierra, los yuyos, y las flores.

-Lágrimas de virgen –así dice Amalia-, susurró bajito.

Una niebla intensa como de San Francisco en su día nos velaba la escena. Es cuatro de octubre. Se presenta el libroy tus pesados ángeles y santos revolotean en este aire de plomo. Tantos hay, tanto pesan.

Dejamos a papá en Mar del Plata bajo una llovizna perenne, como diría alguna maestra. Él ni se dio cuenta, seguía mirando la pala mecánica.

El chofer que nos trae habla de una huelga inmensa, de maestros que reclaman por Fuentealba a seis meses de su asesinato.

Es octubre que manda en la calle.

-Es bueno extrañar- dice Rocío en Buenos Aires. Justo a Valdi que llama desesperado desde Lanzarote. Para saber dónde estaba yo, dónde su hijo. No nos encuentra.

-Es bueno extrañar un poco- dice Roci que ayer soño , como Balta, que Valdi volvía. Pero él no está y llora como las flores y me grita, tiene ganas de estar acá, en o con su Eterna Cadencia, o con su nieta que cumple años.

La tía baja a saludar y a espiar, como siempre. Tiene los ojos tan rojos que casi no se entera. Es llorona para adentro. Hizo pizza para rejuntarnos a todos, pero le salió mal, nadie va a comer esta noche, parece que octubre no sólo manda afuera.

Como escribiste hace poco, antes éramos cuatro mujeres preparándonos en esta casa, ahora somos “tres viudas negras” sin muerto. Tristes cada una por su amor y su dolor. No lo sabemos explicar.

Así nos iremos , bien peinadas a esa librería , perfumada de olores viejos y libros nuevos, a festejar tu libro, a verte con tu rosácea y tu pelo planchado. Linda.

A decirte presente aunque nuestras almas vaguen hoy por un extraño pasado.

Diana , 4 de octubre de 2007

distintas miradas o más de lo mismo...

Vean ustedes como un mismo acontecimiento puede verse de varias maneras.
Duerman mientras yo trabajo, que mañana todos podrán ver el fruto de mi trasnochada.

Au revoir!

Mucho beso, mucho beso, ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡me quiero irrrrrrrrrrr!,
clama la camarera.

Se acuerdan de Roberto Galán y su programa
Yo me quiero casar...¿y usted?

La Heker no tiene espalda,
pero molesta con las alas...no en serio, la mesa de los grandes.
Distingo a Liliana, a Juan Sabia y a Ernesto...

Las chicas sorpendidas con el flash ilumineitor, Vivi, despertándose,
MeriRouse, intentando convertir los precios del menú a euros, 4, 60 más o menos...

¿Qué le habrá dicho esta Coca?, ¡qué descocada!

Miradita va, miradita viene, la Vivi y el Gringo se entre-tienden

Con mi cuñado, al que le tiembla la mano...

Las Fotos de Mujeres Oscuras

Fue una noche de fiesta total, amigos venidos de todos lados, escritores , artistas, familia, y muchos eslovenos: agregados culturales, filósofos, escritores, traductores, poetas etc. Ustedes dirán que mi hermana trabaja en la Embajada o será diplomática, no... se equivocan...ésto es porque hace años, a Branco Anjic , un serbio- después les digo si lo escribí bien- Jefe de Prensa de la Comunidad Europea en Buenos Aires , le gustó mucho el primer libro de mi hermana Coronadas de Gloria, y a partir de ahí la relación de Ale con la Embajada de Eslovenia, fue de mejor a mejor. La cosa es que había muchos paisanos, hablando todos con mi tía Darinka, que estaba en su salsa.
Ale estaba preciosa, con diez años menos en su apariencia, realmente le sientan bien las presentaciones de sus libros...
Maximiliano Tomas, el editor del suple de cultura del Diario Perfil, nos gustó a todas las amigas oscuras ( me incluyo aunque sea su gemela), y no sean mal pensados, esperen un poquito: nos gustó lo que dijo, su presentación estuvo fantástica. No leyó nada, sólo habló de cuando lo leyó, (de noche), dónde lo leyó (en la cama) y cómo se sintió cuando lo terminó. Le hubiese gustado escribir dos cuentos de los que hay en el libro, uno que está enmarcado en uan Navidad, y otro en Año nuevo, impresionante, ninguno habia reparado en esa coincidencia, el cuento cuarto y el 12, son 18, parecía una coincidencia cabalística. En resumen su presenetación fue comprometida, contó sus propias sensaciones sobre el libro de oscuridades e infiernos. Genio.
Elsa Drucaroff, la otra presentadora a la derecha de Ale, estuvo bifaz: la primera parte de su texto (ella leyó) nos aburrió bastante, la segunda estuvo espectacular .Yendo de la cama al living entre los 18 cuentos de Ale, se los recorrió casi todos, y habló y leyó y dio su opinión con una meticulosidad con la que sólo pueden hablar los que leen un libro a fondo.
Ale, al final, leyó un pequeño escrito, agradeciendo a casi uno por uno de los que habíamos hecho un petit esfuerzo por estar ahí, y los que la acompañaron y acompañan siempre.
Muy bien, me enterneció, fui y le encajé un beso cuando terminó.
Después , cuando casi nos echaron, porque cortaron el vinito que corrió generosamente toda la noche, nos fuimos a la esquina a comer, amigos, conocidos, y familiares.
La pasamos muy bien, nos divertimos y nos cruzamos con gente que hacía unos veinte años que no veía,años más, años menos...
Aquí un breve extracto de la cantidad de fotos que saqué, en próximas entradas si les interesa, sigo con las fotos y los comentarios socarrones, tengo muchas muy graciosas...
disfruten.

¿Qué le estará diciendo Maximiliano Tomas
a Ale ?

Mmmm...parece que no le gustó. Elsa D. sigue.

Ale, escritora, madre y suegra.

Elsa Drucaroff ya terminada la presentación.
Sebastian Hernaiz, de perramus, onda Columbo.

Ale brindando después de la presentación,
con una coréografa, Silvia Pritz,
Mónica Weiss, y yo.

Las Mujeres oscuras iluminadas por el flash
la gran Vivi, Merirouse, Monique , Ale y la que escribe,
¡observad mi papada!.
El flash cruel es de la Weiss. Las manos de Marce Pedroza.

Las mismitas mujeres pero a la luz de los candiles
en la cena de festejo.
¡Con razón a Ale le gusta la oscuridat!
Salimos todas más favorecidas...

P 'alquilar balcones:

Lleno total de la librería Eterna Cadencia,
se agotaron todos los libros de ella!


El Gringo, de paso por Buenos Aires y yéndose pa'Salta,
aquí, impresionado por la belleza de Alejandra.


Mi tía Darinka, que no estaba segura de ir,
no paró de hablar con muchachos yugoeslavos en toda la noche.


Hija y madre. Mi viejo , cuando vio esta foto
creyó que éramos las dos hermanas.
¡Pobre, se quedó en el tiempo conmigo!


Trío de Gringos ¿oscuros?: el Fabio Crisanti,
Ale Laurencich e Inés Garland


La Librería (una parte) Eterna Cadencia.
Entre una librería de viejo de Nueva York,
y una casa de escritor antiguo ,
¡con patio y comedor! Una belleza total.

Desde el escritorio de la presentación , en el patio,
una vista hacia adentro.
Al costadete mi tía y el primer yugoslavo
que se le sentó a su lado.

Ale: ¡al infinito y más allá!

Una visita al cielo antes de ir a dormir...

Sí, no estoy loca, no me pusieron mal los aires buenos, ya les contaré...estoy recién llegada , con mucho material y muy pero muy poco tiempo...
pero antes de ir a dormir, me pasé por el blog de mi amiguísima CIELO, y encontré el post mais divertido do mundo...el gato que no soportó la radiación por el gordo Casero!
No se lo pierdan , les dejo el linK del blog:
www.tesoropirata.blogspot.com
gracias cielito lindo, una risa como siempre!
¡Nos vemos mañana?

Alejandra Laurencich, el jueves, en Eterna Cadencia

Veo esta invitación y me vienen tantas imágenes que no puedo dejar de compartir algunas.

Sé que Ale no es amiga de esto de exponerse, pero también sé que disfruta con mi memoria de gemela que registra y archiva .
-¡Noooo! ¡No me acuerdo de eso!- dice ella a veces-.
¿En serio?-le contesto yo otras-.
Y así nos podemos pasar las mejores tardes de nuestras vidas, chupándonos unos buenos mates, y recordando.

Una de las primeras imágenes que se me presenta es Ale chiquita, no tendría más de 10, 12 años, diciéndome: -Pst! Vení que te cuento, -y nos encerrábamos en nuestra habitación oscurecida totalmente, con la excusa de una buena siesta-. Allí desgranaba sus historias, mientras yo acotaba alguna cosa o sólo escuchaba, hasta que llegaba implacable la pregunta final que me ponía en el brete de decir la verdad más verdadera:
-¿te gustó?
-Si-decía yo invariablemente- sólo que me hubiera gustado más....-y así Ale, me narraba otra de sus historias a pedido-.¡Qué placer!...hasta a veces las narraba con las voces de sus personajes, hombres y mujeres, madres y adolescentes... pervertidos y santurronas...
Qué lindos tiempos. Tiempos en que podíamos engañar a casi todo el mundo, con nuestra imagen de niñas respetuosas y aplicadas, total la fiesta la hacíamos a puertas cerradas.

Y digo casi a todo el mundo, porque teníamos una especie de escucha , en nuestra escuela, que en sexto grado amagó abandonarnos, dejarnos sin su par de atesoradas orejas, pasándose a una escuela de monjas, y no nos dejó otro camino que enfrentar a nuestros padres para que también nos cambiaran de colegio, dejando el cercano y familiar por otro que quedaba en un barrio más allá, y del cuál no teníamos ni la mínima referencia.

Pero lo conseguimos, todo era por seguir narrando nuestras historias, que se dearrollaban junto a nuestras hormonas adolescentes, y ya no eran tan "ingenuas".
Creo que para esa época había salido el Varón Domado, y nos preguntábamos qué era lo que tanto escandalizaba de su léxico, si el nuestro tenía mucho mayor voltaje erótico, que no era para nada lo mismo que decir pornográfico.

Así , siguen apareciendo imágenes, Ale ya casada, mudada a Mar del Plata, diciéndome: -Pst!, Diana, vení al coche-ni su marido estaba al tanto de esas historias-.

Me acuerdo el día en que le planteé seriamente que debía escribir todo aquello. Para ese entonces ella ya tenía una hermosa beba, y el punto de encuentro era una pañalera que había abierto en la calle San Juan, donde lo que menos hacía era vender pañales, sino encerrase a "pensar" en sus historias, para poder contármenlas, ya que por esos días me convertí en su única interlocutora. ¿Saben qué me contestó?...-Ni loca, se llega a enterar Marcelo-su marido- y va a pensar que estoy loca...

Al poco tiempo, todos nuestros amigos, leían su novela de 1300 páginas, que luego fueron 600, y luego 200 si mal no recuerdo.
También todos hacíamos ruedas para escuchar sus primeros cuentos, y cagarnos de risa, Ale sacaba toda su ironía y su humor y nosotros la aplaudíamos.

Me acuerdo que las reuniones eran en las cocinas de las distintas casas...nos hacíamos un mate para escuchar un nuevo capítulo de Ale, escuchar lo que opinaba el Turco, ahora en Brasil, Damián, ahora en Los Ángeles o Valdi, en Lanzarote... sentir que por fin empezaba a brillar su luz, después de casi veinte años de oscurantismo.

Por eso, cuando veo esta invitación, es más, cuando junto sus libros y los pongo uno al ladito del otro, miro los lomos, veo las tapas, leo Alejandra Laurencich, me da como una especie de juguito en la garganta, el juguito de la felicidad, le llamaba yo de chica.

Cuando presentó el pimer libro, Coronadas de Gloria, yo no estaba en el país, vi las fotos y lo imaginé todo, ahora, a punto de presentar el segundo, y en un lugar tan bello como es Eterna Cadencia, estoy ansiosa. Como las madres cuando las hijas se le van a casar, supongo, o como cuando está por llegarnos un amante desde el extranjero.

Quiero estar ahí, me reservo mi opinión de lectora, pues está en estos momentos cargadísima de recuerdos, el ultimo de ellos es un cartel que Ale tenía pegado en la cocina de la calle Argerich:
Un viaje de 1000 años comienza con un solo paso.
Ale lo dio, y hoy festejamos todos los que la queremos el que lo haya dado.

A tu salud , Ale, que vendas mucho, y a los que lean esto, no se pierdan el primero por favor, de editorial Galerna:
Coronadas de Gloria,
o vivamos así
o juremos con gloria morir.